passear pelos homens mergulhar em seus mundos sentir os seus gostos ouvir as suas músicas ler os seus livros saber das suas histórias e quem são as suas mães e onde doem os seus desejos e quais as memórias que eles carregam (quando olho para um homem vejo imediatamente a infância dele) e então amarrar os corações meu sangue seu sangue querer com desespero amar com força e depois partir

“O ciúme lançou sua flecha preta E se viu ferido justo na garganta Quem nem alegre nem triste nem poeta Entre Petrolina e Juazeiro canta” O coração que já molhado bate torto em desespero. O abandono passado que nem nunca aconteceu. A flecha do que já foi ou pode ter sido mais forte do que a minha presença. A dor vermelha de não ter sido a primeira. E nem a última. O ciúme é mesmo uma flecha preta, porque não existe e ainda toma o corpo todo. A sombra densa da falta: tudo é perda no buraco do vazio. Tudo é perda quando, depois do êxtase, não sobra nada de sólido. Quem é terreno não vive sem o sólido. E tudo fica escuro. Êxtase e vazio. E eu sou só eu só eu só eu só eu só. Por isso não morro.

Pode um desejo existir dentro da gente. Pode um desejo existir dentro da gente tão grande que basta. E basta? Eu aprendi a navegar muito fundo nas vielas da minha imaginação e não reclamo. Porque às vezes o que se vive dentro pode ser maior do que o que se vive fora. Ainda que ser maior não signifique ser completo, nem real, nem vivo. E o que não é vivo perde nos sentidos e, talvez, fique em segundo. Mas segundo, pra mim, é mais o bastante do que nada. Que mora colado no fundo do meu desejo, mas ocupa um espaço único. Pelo menos é lúdico. E serve de norte.

tenho medo de procurar demais e encontrar a coisa errada mas tenho medo de não procurar e não encontrar nada

To remove something from something else: silêncio movimento esparadrapos